Há um tempo eu ouvi uma pergunta assim: “Leandra, você se considera uma pessoa plena?”.
De imediato e sem pensar na resposta, eu fui logo verbalizando um longo e sonoro: “Nãoooo!”, como quem negava algo que poderia me colocar no patamar das pessoas que estão bem o tempo todo, associação que eu mesma fiz com a palavra, naquele momento.
Por que será que essa pergunta gerou tanta repulsa em mim? Foi o questionamento que me fiz logo em seguida à minha resposta.
Desde então, fui me dedicando a construir uma relação saudável com a palavra “plena”, pois percebi que, pela prontidão da minha resposta, ela estava repleta de significados e imagens que não estavam permitindo que fosse estabelecido um diálogo entre mim e ela.
Continuei, assim, formulando mais algumas perguntas:
O que significa se sentir plena? Quantas outras palavras cabem dentro da palavra “plena”? Para mim, quais são as imagens que me remetem a sensação de me sentir plena? Fui cultivando as respostas.
Hoje, na plenitude dos meus 42 anos recém-completos, ouso dizer que se aquela pergunta me fosse feita agora eu a...
Dias atrás, naquela famosa e cansativa correria para as compras das festas de fim de ano, estava eu atrás de uma roupa para mim, pois, depois de quase dois anos em casa, esgotando até as roupas que antes eram consideradas de sair, eu estava merecendo umas peças novas.
Escolhe aqui, escolhe ali, entra no provador, sai do provador, pronto, peças escolhidas!
Vou para a fila do caixa para pagar, enquanto a moça que me atendeu me faz uma pergunta:
Leandra, é para presente?
Na hora eu respondi:
Não, é para mim mesma!
Exatamente no mesmo instante que pronunciei essas palavras, como uma avalanche veio à minha mente a lembrança dos Natais na casa dos meus pais. Mais especificamente o momento em que, na entrega dos presentes que ficavam debaixo da árvore, deparava-me com um pacote que na etiqueta decorada estava escrito:
De: Zilda
Para: Zilda
Aquele era um presente da minha avó para si mesma! E lembro que ela abria o pacote com um ar de quem não sabia o que lá encontraria, um jeito de quem desejava ser surpreendida.
Todos nós estamos escrevendo um livro. Fazemos isso há muito tempo, mesmo que não nos tenhamos dado conta desse feito, e a superfície de inscrição é o nosso corpo.
Nele, deixamos registrado tudo o que acontece conosco. Nossas experiências, vivências, nossos pensamentos, sentimentos, emoções… Começamos essa escrita lá no ventre de nossas mães e muito daquilo que com ela aconteceu, nós também experienciamos, então esses registros também compõem a nossa história.
Para mim, os livros pedem para serem lidos; toda vez que me aproximo de um livro, eu sinto um convite sendo feito. Olhar o livro, aproximar-me dele… isso acaba por me aproximar de certa forma da pessoa que o escreveu também. Colocar-me aberta ao diálogo e permitir-me atravessar por aquela história é a atitude escolhida para a leitura.
Algo muito parecido acontece quando eu me aproximo de uma outra pessoa. Uma aproximação respeitosa, sem antecipação, sem pré-julgamentos, mas dotada da curiosidade que me move.
O que será que o corpo daquela pessoa é capaz de me contar sobre quem ela é? Sobre o que ela já viveu? O que aquela dor está sinalizando? Em...
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