Quando eu era jovem, no antigo colegial, tive um professor de literatura que marcou a minha vida. O nome dele, em si, já era literário: Filadelfo. Um dia ele convidou a classe para assistir a uma palestra da Lygia Fagundes Telles na Fundação Santo André. Poucos foram. Eu era um deles.
A noite estava chuvosa e a Lygia se atrasou um bocado. A explicação que ela deu parecia um conto. Falou das ruas labirínticas e de como chegar até ali tinha sido uma aventura, fez isso de uma forma tão cativante que ninguém reclamou do atraso.
Eu já tinha inclinações literárias, mas depois daquela palestra, não tinha como não sonhar em ser um escritor.
Durante a adolescência, não me lembro de ter livros em casa. Minha mais remota memória de leitor eram uns livrinhos do catecismo, com trechos ilustrados da Bíblia. Ninguém lia em casa. Nem jornal, nem revista. Nada.
Ao começar a trabalhar em uma fábrica de papel (olha o destino me empurrando para os livros), comprei uns caixotes de feira e montei a minha estante. Comecei...
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